Cinco años lleva poniéndole tu cara
a toda aquella persona que se ha atrevido
a intentar emborracharlo de placer
sin éxito.
Cinco años, amor,
de te quieros comprimidos
en cápsulas de romanticismo barato.
Cinco años de soñar en alta voz
y de vocear en sueños.
De soñar con la cara de un desconocido
que ha resultado conocerlo mejor
que la madre que lo ha parido.
Cinco años de perder el tiempo.
De tormentas sin abrazos
y de abrazos sin tormentas
de esos que te cortan la respiración
y hacen que te tiemblen las piernas.
Y llegas tú, amor desconocido,
y le rompes los esquemas y las cápsulas.
Y llegas y lo arrasar todo:
su utopía de conformismo
y su tranquila vida aburrida.
Llegas como un huracán, con besos
y abrazos arrolladores
de los que hablan sin palabras,
sin sonido.
Llegas gritando en silencio
y ensordeces su sordo corazón.
¡Ay, amor desconocido!
Si tan sólo existieras en un libro…
Pero ni eso.
Seguirá, entonces, soñando despierto
y gritando en bajito,
no vaya a ser que algún sapo con complejo de salvador
venga en su innecesario auxilio.
Porque no necesita que lo salven,
solo que lo quieran.
Que lo quieran como se quiere
a la primera mañana de sol
tras un duro invierno.
Como quieren los ríos al mar.
Que lo quieran sin complejos,
sin prejuicios.
Sin censura.
Angy Miró M.
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